matilda malloy

The Melancholy Death of Oyster Boy

Бывает, грусть так сжимает грудь, что едва хватает сил на то чтобы отвести глаза в другую сторону... Иначе внутри всё рискует разбиться в дребезги.

Автобус медленно притормозил у бровки. Мой лоб прильнул к окну.

На тротуаре стоит молодой человек закрытыми глазами. Довольно по-странному закрытыми глазами. Уже издалека заметно что самым заветным его желанием является открыть их и объять радужной оболочкой окружающий мир. Капли дождя, поблёскивающие на зернистом асфальте. Калейдоскоп проезжающих мимо машин. Да что там... просто людей. Смеющихся, чихающих, плачущих, зевающих, говорящих шепотом, махающих руками и обнимающихся. Тонкой металлической палочкой - единственным медиумом между ним и всем остальным хаосом - осторожно трогает он воздух, словно боясь вторгнуться в гости без приглашения. Проходят доли секунд, и он начинает перемещаться, как осторожная шахматка, то вперед и потом вправо, то чуть влево. Улыбчивое лицо, мелкие шажки, невинное бормотание под нос.
Всего лишь четыре метра отдаляет его от остановки.
Четыре метра, которые никак не нащупать...

"...Это все. То есть может быть и имеется какое-нибудь продолжение, но мне оно неизвестно, и в таких случаях, вместо того, чтобы теряться в догадках, повторяю за веселым королем из моей любимой сказки: Какая стрела летит вечно?- Стрела, попавшая в цель."

В.Н.

С.С: - ...Это потому-что есть люди которые вовсе ничего не понимают!
С.Д: - И а Дали - почти никто...

Замечательное интервью (кусочек его), взятое у Дали в 1976 году. Говорит про Жака Кокто, анархический романтизм, финиковое масло, мошек которых ловил уголками рта и 300 франков которые дал таксисту в Париже за то что тот его толкнул..

В моих ушах до сих пор "шепелявит" его сосредоточенный каталанский говор. 

А вот это уже не сон. Вчера над главной авенидой летали ключем французские истребители, распыляя всех находящихся внизу цветной пылью.

Народ ликовал, сидя на крышах и болтая в воздухе ножками.